Призрачный Зов

[Костяная Хризантема]

С чего бы мне следовало начать?
С анонимной записки в редакцию?
С того, что некто Билл получил свои деньги за один маленький клочок бумаги, вовремя подсунутый луноглазому фанатику?
С того, что С.К. когда-то нашёл свою Шамбалу и вышел в Дом?
С того, что на свете существует язык, который практически невозможно выучить или понять?
Скажите, где та точка, откуда начинается отсчёт всех вещей - и оттуда я начала бы свою заметку.

А какая, к чёрту, разница, с чего начинать, если все дороги приведут сейчас (нет, внезапно не в Рим) к Петропавловску-Камчатскому.
К городу, где ветер гоняет волны в заливе, будто бы перелистывая страницы книги. Где вулкан стоит на пересечении лей-линий, и где местные оборотни проводят ритуалы раскрытия заговоров.

Закрой глаза, Путник, и представляй себе город под землёй. 
“Город заложен над городом шахтёров, дабы чернота была его основанием, дабы колодцы его были глубоки. И да будет сей град подлинным ренессансом русской духовности и… и посему Витус Беринг заповедует своим потомкам возвести здесь Бронзовый Град подалее от людского ока”.

Где-то там, под землёй - старый город ещё петровских времён.
Где-то там, над головой - зелёное кислотное небо (а нет, присмотрись, это озеро в жерле вулкана!)
Но да, ни одна из дорог здесь не ведёт в Рим, дороги приведут Путника либо к неминуемой гибели - ну, например, тут не редкость смерть от сернистых испарений, либо… к Шамбале?

И чудесные здания, сделанные под старину, как их делали при Петре, представляют собой вовсе не образцы псевдоантичной архитектуры. Какие-то восточные мотивы. Это что-то индуистское? Не пойму. Четыре ступеньки - одна длинная - четыре ступеньки…
Кажется, это архитектура Тибета? Но почему-то всё уложено способом, каким клали гранитное ограждение Кронштадта (ещё один ритуальный пункт?)
Здравствуй, Шамбала. Откуда мне было знать, что ты - такая?

Тсссссс, тихо, Путник, входи в тень, я покажу тебе нечто.
В тени нет ничего и никого - звуков, красок, возможно, здесь нет и времени? И лишь совы кружат над головой, готовясь к охоте. Сыро и серо. Страшно ли тебе, Путник?
Это колодец? Не знаю. Наверх, только наверх, где мир снова обретает очертание и краски.

А ты ведь знаешь, Путник, что в этом городе уже кто-то был?
Что всё, что соотносится с ритуальными точками Петропавловска-Камчатского (будь то проспект Рыбаков, череда памятников или “Пирамида”): подземные отражения-ребусы, отражения-ловушки, хитроумные письмена - всё это уже было пущено в ход неизвестным посетителем.
Сигналы гражданской тревоги? Да, в тишине слышны именно они.
Приборная панель. Шок - радость узнавания - шок - “почему закончилось так?”
Чудесные, нечеловеческие прекрасные машины вспыхнули на мгновение, сохранив в памяти причину своего удивления и боли: парень 20-ти лет со странными глазами.
Приборная панель высвечивает лишь два выбора.
Какой из них правильный, скажи мне, старый Город? Ты не отвечаешь.
Путник, ложись на землю и молись всем своим богам. Кораблю - старт. К неведомым, несуществующим мирам. К тайным городам, о которых сейчас вряд ли кто вспомнит.
Что проснулась в вас в мае, луноглазые? По каким местам вы так скучаете, что за крохотную долю надежды вновь там оказаться вы отдаёте свои жизни?
Я не знаю, Путник, не спрашивай меня об этом.
Просто замолчи. И давай помечтаем?

А ведь где-то там, под каждым старым городом есть нечто.
Тень, шелест, шёпот, отголосок былого величия.
Город-существо.
Оно шепчет, оно ждёт, оно готово ослепить своим приветственным сиянием и предоставить на выбор одно из двух несбыточных мечтаний: “Город Солнечный”, “Город Лунный”.
А пока города тихо шепчут в многовековом сне… и ждут своих фанатиков.

Джуди Х., редакция I Hate It Here